Gérald se dirigeait vers le Mont  Joli, ses pieds dansaient sur le bitume  toulousain. Il courait sur l’inégal pavé des rues. Il  avait donné rendez-vous à Faustine à la gare pour prendre avec elle ce train de 10 h 43.

Il avait choisi d’aller vers elle, à pied, pour respirer une dernière fois l’air de cette ville qu’il avait si longtemps respiré, qui l’avait si longtemps oxygéné, étouffé, asphyxié, le tout à la fois, depuis tant d’années. Chaque pas qu’il construisait vers elle, se voulait effacement d’un parcours ancien, progressive et lente destruction du passé. Il avance, en même temps il recule exactement de la même foulée, il gomme, il abolit son vécu devenu dentelle invisible qui craque, disparaît dans la transparence automnale.

Oui, je cours vers toi.

Mais qu’ai-je jamais fait d’autre que d’aller vers toi, d’essayer de te rejoindre dans le désespoir ou les larmes de joie ? Qu’ai-je fait d’autre que de ne jamais réussir à t’atteindre ? Qu’ai-je fait d’autre que de me pencher très bas par-dessus le parapet des jours et du temps, attendant cette improbable aurore qui ne se levait pas ? Qu’ai-je jamais fait d’autre que de tenter de traverser ce pont coupé, défiant la force du vent et des bourrasques intérieures ? D’essayer de faire coïncider l’Amour rêvé, l’Amour à vivre, l’Amour révolu ?

Ce matin, tu m’attends.

Oui, Faustine l’attendait déjà dans cette salle où les pas se perdent, mais les siens ne la perdraient plus.

« Fille perdue », lui avait jadis lancé sa mère. Perdue, mère, qu’en sais-tu ? Oui, je pars et me perds, je serai perdue dans quelques heures. Je suis déjà perdue, puisque je suis ici. Perdue ou retrouvée ? J’entends déjà ma vie.

Faustine avait vécu, connu des fulgurances, des certitudes, suivi bien des itinérances. Ce matin, à 10 h 15, elle était là, le cœur neuf et sans cicatrices.

Venue à pied, elle aussi avait marché lentement. Une rue lui offrit sur des balcons et des façades décorées, des personnages venus du pays des légendes, qui grimpaient, escaladaient des marches invisibles, encombrés d’objets étrangement hétéroclites. Sans qu’elle s’y attendît, lui avaient été soudainement redonnés les Carnavals de son enfance, les Hallowens de son village. Sorcières aux longs cheveux, grimaçantes, ridées, ricanant, génies débonnaires et souriants, de multiples fleurs, bizarres, éclatantes de couleur.                                                       Saynètes incompréhensibles et surprenantes. Théâtre d’imaginaires mises en scène, drolatiques, caricaturales et poétiques. Le souvenir fugitif lui était revenu des fêtes, des anniversaires, des rires, des courses-poursuites dans les couloirs et les jardins de son enfance, des folles cavalcades craquantes de plaisir et d’insouciance. Baroque d’une rue. Baroque de l’enfance.

Gérald, lui, poursuivait son espace, palpait cette ville inhabituellement silencieuse.            Il marche, il écoute, il regarde, il fouille le secret des façades muettes de ces maisons d’où ne se faufile aucun secret, façades indéchiffrables, repliées sur leur ennui ou leur bonheur.  Quelques plantes  vertes ou fleuries pendent aux fenêtres, à différents étages, essaient désespérément de crier à l’aide, en attendant que s’efface le jour pour que renaisse un autre matin moins immobile.

Plantes emprisonnées, exilées comme tu l’étais

                           Plantes naufragées comme tu l’étais

                           Fleurs bientôt flétries, bientôt à terre, comme toi tu ne le seras pas.

Il ne put s’empêcher de faire un détour, pour saluer la Garonne. Il vit  l’eau frémir, palpiter en d’insaisissables traces moirées qui, effleurées, dans cette matinale brise légère, glissaient doucement en mouvements concentriques. Les arches du pont s’offraient à lui, reflétées dans l’eau en cercles parfaits, immatériels, impalpables, et pourtant si nettement dessinés, si lisibles dans les claires profondeurs du fleuve, dans une lumière qui en frissonnait de langueur.

La beauté solide et visible des six ou sept arches en pierre n’était rien, au regard  de la fluide fragilité mouvante des demi-sphères reflétées, ainsi sculptées dans l’eau. La Garonne scintille pour toi.

Pont troué, pont tronqué,

Ma vie, elle,  ne sera plus tronquée.

Justine, dans la gare, pour tromper son impatience regardait autour d’elle. Tous s’accommodaient calmement de ces quelques minutes, de ces quelques heures de répit, répit entre deux villes, entre deux trains, entre deux amours. Tous évoluaient lentement dans un presque silence. Des mouvements calculés, sans heurt, sans violence.

Ils restent là, sagement assis, perdus dans leur lecture, ou debout, décryptant attentivement les panneaux de départ. Apparemment soumis et obéissants, où s’en vont-ils tous ces voyageurs ? Avaient-ils prévu, espéré ou redouté le retard annoncé ? Quel rendez-vous allaient-ils manquer ? Un ennui paisible et résigné se lit à peine sur les visages vides d’émotion, fermés, indéchiffrables. Appuyés sur les valises du temps suspendu, passagers prêts à embarquer qui n’embarquent pas.

Selon un itinéraire fléché, Gérald poursuivait son itinéraire intérieur. La ville lui était redonnée, fragmentée.  Des mots dansaient dans sa tête : sous la noire voûte céleste des Carmes, il avait si souvent lu ces enfilades de phrases alignées à l’infini, ponctuées d’aucune virgule, venues de la nuit des temps et du fond des rêves. Obsessions immémoriales dans un soleil absent. Labyrinthe de noms, de verbes, tant de chemins possibles, de destins entremêlés, indéchiffrables. Non-sens de vies restées dans une presque obscurité, dans une lumière artificielle, tant de vies mal vécues, ou non vécues. Phrases non achevées : récurrences, obsessions, cauchemars. Sous la terre, le métro, une autre dimension du temps. 

 Tu n’avais jamais bien navigué sous ce dôme noir et doré, dans cette zone inférieure de la conscience. Enfer contemporain. Tu t’accommodais mal de ces escaliers parallèles, tu hésitais toujours, fallait-il monter, fallait-il descendre ? Les mots se perdent, les vies se perdent. Pourtant non, les mots eux, jamais ne se noient, ils glissent sur un fleuve, comme s’écoule la Garonne si proche. Les images se succèdent à toute allure : clairement se superposa en lui un autre double escalier en bois celui-ci, large, aux rampes artistiquement ouvragées en fer forgé à l’hôpital de la Grave, les poutres du plafond le protégeaient. Comme on passe aisément de la mort  à la folie, de la folie à la mort !

Il se souvint aussi des mouettes entrevues derrière une fenêtre donnant sur le quai. Juchées sur le haut des branches, avant de disparaître, elles observaient et méditaient, regardant  fièrement les flâneurs qui, de l’autre côté de la Garonne, marchaient lentement, essayant d’absorber dans leur corps déjà hivernal les ultimes chaleurs du soleil, du ciel bleu, des blancs nuages. Les cris des mouettes lui donnaient une fois encore des nouvelles du monde. Dans les jardins de l’Hôtel-Dieu, hier, il s’était assis sur un banc, s’était souvenu :

                  J’ai été ce demi-mourant à l’hôpital St-Jacques.

                  J’ai été ce nourrisson abandonné dans sa niche

                           ce pèlerin vers Compostelle

                           ce clochard vivant sous les arches des ponts

                           ce noyé retrouvé au pont troué

                           cette mouette aux aguets.

Mais à chacun ses pas. La musique du passé s’est éteinte. Il avait nagé à contre-courant. Avec ses arbres vêtus d’automne, la ville une dernière fois lui avait parlé. Il en avait fini de courir.

Il fut là soudain devant elle, elle en avait fini d’attendre.

Ils avaient chacun de leur côté voyagé à rebours du temps, en avaient déjoué tous les pièges.

S’achevait ici leur longue déambulation.

Une voix se fit entendre :

Le train n’avait aucun retard. Il entrait en gare.

Une main se referme sur une autre main.

Droit venu du « pays jonglé » un homme qui arpentait cette salle des pas perdus les vit, les reconnut, et avec un long signe de main leur adressa un silencieux sourire de connivence.                                             

Marie-Anne  Venisse

Me revoici piège de ma traversée entre les pas du vent que tu ajustes à la légende à chaque fois que tu transposes tes rues parmi les façades roses d’orgueil. Je marche dans les frondaisons d’automne, j’hume les parfums du matin au rythme de tes ardentes humeurs.

L’Inclinaison des pertuis dessine un éventail de vestiges, tu fais don de ta beauté aux orées en ferraille. Il ne reste plus qu’à cheminer l’inconnu et ramasser les esquisses qui passent de main en main.

À coup de cœur inattendu, tu entends le train qui résonne son écho comme un éclair annonçant l’autre monde. Tu rejoins  les marcheurs de la gare et tu leur chuchotes la promesse du retour  Je reviendrai à Noël », dit cette vielle dame sur le quai du départ. 

Sous les arcs décolorés, tu tisses les filaments d’échine sur ton corps pelé  par la cire comme un symbole flottant dans les eaux du canal. Les feuilles mortes que garnissent  les rêves et les récits, tapissent les murs et ravivent les mots qui restent dans les carnets du voyage.

Les pierres nous parlent au présent et nous pensent au passé. Elles entretiennent l’énigme du temps volé aux autochtones. 

Pas après pas, à la croisée des sentiers, accoudée au parapet du pont, l’horizon perce mon regard jusqu’à la pupille qui se dilate sous la valse de l’eau troublée par l’errance des péniches.

Le pont vertical, se conjugue au silence et au bruit de la ville, écrit une autre histoire sur ses flancs  écorchés, celle dissipée entre les lignes de la main posée sur l’anse froide, juste là, à l’endroit où l’empreinte des doigts laisse couler l’encre des mots dans le dégueuloir.

Il suffirait pourtant de déplacer ma main pour réécrire mon histoire au milieu de nulle part et devenir le nouveau fantôme de la ville.

Je ne sais si c’est nous qui traversons ces lieux ou ces lieux qui nous traversent « Il n’est sentier que de nous ».

Derrière les portes entrouvertes de l’Hôtel Dieu, les gardiens des lieux se réveillent sous des pas pesants, ils accueillent les âmes ambulantes en quête de vie parmi les traces des morts. Ici, reposent les corps malades  entre les stries rouges de sang. Leurs ombres se reflètent sous forme de croix sur les vitres déridées par la lumière et nous invitent à sortir. Il s’échappe du court instant une immensité de visions.

Dehors, les mûriers étreints sous le ciel nu de nuages, nous consolent et nous caressent sous les arcades bariolées, ils  nous offrent leurs délices dans les bras coquillés de Saint-Jacques.

Plus loin, la ville se ferme derrière les étalages de livres, conte une histoire, médite le chant  des illuminés et attend la nuit suivante pour dévoiler ses secrets.
Ce fut qu’un clin d’œil de vie mais il y a toujours de ces traversées aussi brèves soient-elles qui empêchent la ville d’achever d’écrire la mémoire.

Anissa Mohamedi

Toujours en partance

Jamais en arrivée

Tu as toujours rusé avec toi-même. Tu n’as jamais atteint l’autre rive. Tu n’as jamais traversé le pont.

N’es-tu pas aujourd’hui cette péniche amarrée solidement au quai, qui ne peut plus glisser sur le chemin des fleuves, enracinée dans l’eau à tout jamais au fil du temps comme des saules emprisonnés, immobiles dont seules, quelquefois, des branches trop flexibles, trop sensibles répondent lentement au vent en se penchant doucement à droite, puis à gauche et conversent avec lui, résignées ?

Quels arbres séculaires n’as-tu pas su abattre en toi, quand il en était encore temps ?

Quelles racines te barraient la route que tu n’as ni voulu ni su extraire ? racines en vrilles qui s’enfoncent aujourd’hui en toi, en virevoltant dans les profondeurs d’une eau devenue opaque, puis trouble, puis obscure.

Les racines de ton être pénètrent dans une nuit qui n’en finit pas.

Tu n’en finis pas de descendre, de te noyer infiniment, sans jamais t’arrêter.

Tu n’as jamais suivi la route du pastel, ce bleu qui t’aurait coloré les yeux, explosé l’âme, le cœur et la vie.

Toujours en attente, tu restes là, en attente d’un déluge-délivrance, d’un bombardement, d’une apocalypse impitoyable, toutes dates improbables.

Mais trêve de rêve.

Tu restes là, engoncé dans ta solitude. Empêchement.

Dans quels empêchements inextricables t'es-tu empêtré ?

Soudain, Miracle.

Le vent te fouette un peu trop violemment le dos, et tu avances un pas, oui encore un, oui, tu le peux. Il  n’y a plus d’empêchement. Courage, essaie, continue, persiste.

Tu as franchi l’autre rive.

Tous les lampadaires s’allument sur ton passage, saluent ton réveil. Non, les ans ne t’ont pas abattu. Abattoirs imaginaires  écroulés.

Finie ta finitude.

Achevés tous les exils.

Effacés tous les ratages, fondues toutes les peurs et toutes les neiges de tes profondeurs, rayées toutes les incertitudes.

Tes pas perdus se sont retrouvés.

Surtout ne te retourne pas.

Non, je ne me retourne plus.

A ciel ouvert, à tombeaux ouverts, un sourire dans les yeux, je longe  les maisons aux façades grises, blanches, ocres ou roses qui s’alignent, serpentent, montent, tournent, descendent au long des rues qui n’en finissent pas de se continuer, de se perdre dans d’autres rues, de repartir pour de plus séduisants boulevards, et s’achever quelquefois sur une place dont la fontaine étonnamment efface le passé.

Je marche, je chemine dans les rues de Toulouse, je ne respecte pas les feux pour piétons.

Qui, moi m’a respecté ? Qui m’a suivi sur les chemins de mes rêves et de mes illusions?

Balade intérieure qui se superpose à une autre balade plus réelle.

Je regarde les pressings du passé, d’un passé lavé, repassé qui m’est redonné dans toute sa propreté, sa pureté première.

Le film de ma vie se déroule au fil des rues.

Je te chemine rue Bernard Ortet.

Je caracole, rue des Champs, rue du Libre-Echange. Que pouvons-nous échanger : la grâce de la compréhension, de l’acceptation de l’autre, de son propre passé ? Et contre quoi ?

Je t’aperçois rue des Champs-Elysées, mais je n’ai pas de passeport valide pour t’emprunter, il est périmé depuis quelques années déjà. Je n’obtiens plus l’autorisation de le renouveler.

Je te rêve rue Charles Perrault, tes contes m’habitent, tes personnages m’ont construit, un Barbe-bleue assassin par çi, une Belle qui par là dormait, une Cendrillon qui ailleurs travaillait en se résignant, ne se résignait pas en rêvant.

Je te salue rue Emile Zola entre-aperçue, je te vois Gervaise accoudée au parapet, noyée dans l’alcool de tes illusions écroulées, alcool qui s’évapore plus facilement dans ta vie de cauchemar que tes anciens rêves de bonheur à tout jamais amochés, déglingués, détruits, anéantis.

Les érables de Montpellier aux feuilles jaunes, or, rouges flamboyants me saluent tendrement au passage.

Des  accès interdits me rappellent les bornes à ne pas franchir.

Une affiche,  The Horrors, épingle en moi la date des malédictions intérieures.

Des inscriptions Pirates, Héros de la résistance, Le jour où le mur est tombé s’entremêlent dans mon présent et jouent dans ma mémoire.
Le canal apparaît, oui les croisières, l’échappée sont encore possibles. Des arbres verts et rouges le confirment hautement et fièrement.

Pourtant non, hôtel terminus, il n’y a pas d’ailleurs.

Faux !

Il me faudra souvent aller au pressing du présent, sans aucune halte, en feignant d’ignorer les règles du parfait voyageur.

Il me faudrait continuer d’avancer dans cette ville labyrinthe.

Tu n’es plus enneigé.

Tu n’es plus endeuillé.

Tu n’es plus effeuillé.

Tu n’es plus emmuré dans les larmes.

Ne perds plus tes pas.

Tu te dois de retrouver une boussole, une direction, la direction.

Tu te dois de fuir une pâle et frileuse vie : sens interdit.

Tu n’es plus en attente d’un déluge annoncé

Deviens aveugle devant cette aveuglante lumière qui te foudroie.

Les retours n’existent pas.

Je le sais, nul mensonge ne m’empêchera de partir.

Les sentiers des villes mènent aux chemins forestiers où éclatent et s’écrasent tous les empêchements comme les châtaignes et les champignons foulés aux pieds d’un marcheur  pressé d’atteindre le haut de la colline, d’en découvrir l’autre versant.

Marie-Anne Venisse

H       A         U         T          S    
A         B          A         T          T          O         I           R          S

1.     MORCEAUX DE BARCELÓ

C’est le chantier

Chantier – Latence

Tout le rez-de-chaussée chante

De toutes les caisses et de toutes les boîtes 

Enchantées des choses cachées

De ses œuvres jeunesse…

Quoi se cache dessous ?…

                   Chut…

2.     À HAUTEUR DE… TOMBEAU POUR SAWICHE…

Au troisième dessous … l’homme est noir de la tête aux pieds et il est dans l’assise du vide / les jambes impatientes / les ongles dans les dents / la tête dans les mains / le front dans la paume / dans l’immobilité / dans la garde de l’ennui / dans l’instabilité aussi / le corps arc-bouté / une main sur la gorge nouée, pivot de ci de là / une main encore sur le genoux puis sur l’autre / la tête sur l’épaule / se lève / se déplace dans un balancement des jambes de-ci de-là  /… / et d’un coup disparaît.

…Maintenant le siège est dans le vide / nu du bois lisse et découpé / adossé à un pan du mur immobile / appuyé sur ses pattes de derrière et sur celles du devant  / l’échine droite offerte / le dos contre l’arête / le poids dans le sol / le poids déposé dans l’idée de l’homme / (le noir) / ils se gardent l’un l’autre / l’un comme l’autre / regard diagonal / dans le vertical / bientôt l’un dessus l’autre dessous / de nouveau /  s’accommodant du temps.

                   Chute…

3.   AMORCE

30 marches pour en arriver là, mais ce n’est pas tout,

Descendre 45 marches encore,

Et 20 marches de plus,

Pour atteindre le surréalisme du sous sous-sol !

4. PERCHOIR DÉCHU  

S’hachoir sur une tranche de chaise

Et puis choir…     

(de six pieds)

H    Ô     T     E     L     .     D     I     E     U     

                                                                                              

devant

les carreaux vagues

mais   

derrière

les chiures de mouches

devant

le bord du balcon au bord du vide

un chant haut

dans le dos

sans paroles

derrière

devant

un frémissement de la vitre ouverte sur loin

mais

là devant

un cormoran plonge

le jardin du balcon retrouve du sauvage dans ses interstices

devant

un pigeon veille

des albatros veillent

je veille

autant que possible à bouger le moins possible

là

derrière

je m’épanche, j’hésite, je digère, j’oublie

     H     A     L     L     .    D    E     .    G    A     R     E

Nous sommes comme des enfants dans la maison de Paul.

La maison de Paul fut fondée en... mille huit cent et quelques,

On sent encore l’odeur des croissants tout juste sortis du four.

    Voix B « …Ich habe dehr…fallen… »

Et l’espoir toujours dans l’ hagard des regard, les yeux dans les cieux, sur le départ, le miracle pour bientôt ?…

On s’accroupit devant l’autel des friandises. Le tronc est grand, il sait le rendre à qui sait viser… 

    Voix 2 – Auch à quai. C’est ouf, c’que c’est Auch, un hall de gare !

    Voix 1 – La scène est prête, qui vit voit : Tatatataclac : le grand jeu des chaises tourmentes, un ballet de claquettes sur le marbre azuré.

Un coup de balai, les traces s’effacent.

Rumeur.

Tas.

    Voix 5 – « …la parole ?...vraiment ?... à force je ne sais plus » (Un roman français)

« allô ? allo ? «  

    voix 7 – Tu t’assoies en face de moi, avec ton « Moment de vérité » personnel sur les genoux, ouverts.

Semer le doute… gare aux paquets de grippe A…bandonnés.

«  – Tu n’as pas de repère sur l’évolution » dit un monsieur à une petite fille.

L’escalator joue son rôle de grande gueule qui engouffre, et l’on y va, un sandwich à la bouche.

Terrain glissant pour canne blanche.

Le baiser ! Le baiser ! 

Il faut parfois "éviter le contact avec" (par exemple : une personne contaminée)

Parfois il faut "prendre contact  avec" (par exemple : un spécialiste de la contamination)

Il faudrait savoir, ne pas se tromper, et en plus, il y a un certain retard voix 5 qui fait que…

    Voix 1- « je te raconterai plus tard »

 
Marie Frécon

Dans un coin frais du marché campe une pyramide d’artichauts. Télescopage visuel. Rencontre charnelle de cœur à cœur. 3,80 € le kilo. Ils viennent de France. Pas comme moi. Ce sont des Macau. Des gros. A cuire. Les violets en bouquets c’est du cru. Enfin… à manger cru, plutôt. Quoique…

A quelques pas de là un chien de traîneau à la voix de peluche traîne sur la plage arrière d’une petite voiture à la carrosserie blanche flanquée d’un grand A rouge de traviole. D’autres animaux en tenue de camouflage effleurent l’écorce terrestre. Des portes battantes s’ouvrent sur un délit de fuite : des poulets rôtis drapés de friture s’évadent de la puissante structure métallique. Contrôle d’identité. Le chien de traîneau limité à 24 heures consécutives a-t-il un permis, un nom ?

Un rayon de soleil pointe en direct sur Varsovie. La plaque de rue en hauteur apparaît en surbrillance : rue de Varsovie.

Y’a de la vie dans Varsovie pour mon cœur épilé, estrapadé, entre la sépulture de Jean Balette et Pépita qui coiffe mixte depuis toujours dans la Grande Rue Nicolas.

Frontière entre dedans et dehors foulée par les habitants d’ici et d’ailleurs cherchant asile, refuge, une perle au creux de la main ou dans une coquille, un noyau dans une écorce.

Entre les deux, un port, une passerelle surplombant le fruit d’un tourbillon de cultures.

Un écho de paroles murmurées comme une prière « Au cœur de ce trésor avait poussé comme une petite fleur, qui avait grandi, grandi. Espérance était son nom ». Mais les mots ne raisonnent pas tous pareil. David, toi le Roi Nègre à la couronne en carton, être de chair et de douceur tu le savais. Des graines et des graines ont germé, par milliers, dans ce quartier, sur ce quai d’exil républicain espagnol : direction  rue des Novars, Casa Catala, rue du Crucifix, pas de doute. 

Peut être que dans une autre vie cela aurait pu être moi, là, dans cette rue, ce quartier, ce quai, cette maison, exilée d’une vie. Peut être que dans une autre vie j’ai été, je serai un homme ou un animal ou une graine ? Quien lo sabé ?  Le monde autour de moi porte l’empreinte de l’exil.

Echafaudage d’une galerie de portraits. Entre enfer et paradis, les Chères Âmes du Purgatoire sont en transit, en exil elles aussi. Grâce obtenue. Délivrance. Profond merci. Reconnaissance. Guérison. La Vierge Noire a métamorphosé sa robe sans taches de péché. Eternellement. Fervente. Bonne Mère à qui vont tous ces hommages de reconnaissance. Merci aux 37 descentes en tout en 163 ans de Notre Dame de la Vierge Noire, protectrice divine de la maternité.
Le vent frémit aux contours de la "devalada" de la halle aux poissons. Le canal de fuite des moulins donne le ton, les néo thermes toulousains du 34 Quai de Tounis où officiait Mr Prosper Melnotte, doucheur - pédicure ne sont plus.

A quelques zigzags de là, " L’envoyé spécial a disparu" titre un roman d‘un autre temps. "Lettres de feu ", " Larmes d’enfants ", " A chacun sa volupté ".

"La voie lactée ". J’y arrive en même temps que la descente du soir, avec le vif sentiment d’un repli sur moi. La tête pleine d’ombres de monstres, je déboule dans cette gorge serrée qui n’aime pas le lait. La propolis active des abeilles aide à m’y glisser comme de la peinture satinée sur du métal. Songerie dans une galerie, porte poussée où le voyageur rencontre la durée. 

Une écriture de lumière s’ouvre sous la voûte d’un volume clair obscur. La rampe est protégée par un doux gris cotonneux,

Je repense à David, tout droit, tout noir, filiforme, couronné de succès cartonné prédécoupé, gisant sur une pierre tombale au grain religieux, transfiguré dans une espèce de coma, petit coin du cosmos juste entre deux univers, en filigrane, d’un non lieu précieux.

 
Corine