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| Marcheschi six mille feuillets passés à la flamme, une expérience du temps. Excellence du passage, des mots épars, des soupirs, des mots épais d’où tombaient des cris au seuil de la nuit. Couvertures d’écritures. Le pharaon noir, noir de fumée. La cendre et la cire regroupés en un seul lieu donnent naissance à un grand cri au format identique. Incandescent. Voûte de râle et oiseau de feu. Luc et la carte des vents. Onze mille nuits sont les pages. C’est littéralement le pinceau au fond du cosmos d’écritures crâniennes. Un fleuve ? Point de croix sur noir et blanc. Positif et négatif direction Borderouge. Monte et descend. Descend et remonte encore. 17h03 Rase-motte et grosses pépettes. Champs d’honneur et chants d’horreur. Tricotage de pages qui partent en fumée. C’est du l’ard fumée. Ephémère qui dure longtemps. Qui a la dent dure et le muscle souple, encore un gros plein de soupe. Vieille carne os Carmes. Talon aiguille pour pied plat. Plat de côte. Pied de cochon. Truisme et Ron et Ron petit patapon. Point de croix. Broderie de pages. D’écriture délice. Serrée et sérigraphiée. Photographiée. La jeunesse rayée nous bouscule dans les escalators, nous pauvres retords. Les mots : je les tords et les retords. Petits pas serrés. Pressés. D’aller là-bas de l’autre côté. Sur l’autre rive. Avec les pouilleux et les lépreux. Les pas heureux. Ici Bling-Bling chante et parade sur un mur noirci de fumée. Funambule qui fait des bulles. D’une page à l’autre et qui rature ses formules alambiquées. Cheveux longs sous sa casquette et clope au bec. Variation sur un même thème. Tout ici mène à ça. De ci de là. Allons, nous dorer la pilule à la Daurade. Les belles robes de la vierge noire. Lacroix exit. Plus de point de croix. Adieu Christian ! À Dieu. Bravo le corse. Ça se corse.
La lumière Faiblit Il fait Bientôt Noir, sur Les pays Brulés de Désespoir 3 minutes Encore et Puis, pfutt ! Plus rien. On ferme ! On ferme Les yeux, on Ouvre Et puis plus rien, Fini. |
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